Inflamável

Eu penso tanto e tão rápido. Na velocidade da luz.

Meu corpo não consegue acompanhar meu ritmo corrido e disforme, desastroso.

Poético.

A poesia está comigo.

Ela e eu. Nós duas temos uma história de dor e cumplicidade.

É como quando você pensa em algo totalmente insano e um cachorro solidifica seus pensamentos.

É um mistério. O mistério instiga e provoca a poesia.

A poesia é tradução. Tradução em hebraico.

 Tradução do que é intraduzível.

Ai de mim, que me sinto repreendida por mim mesma.

Sinto um nó cego retorcendo minha laringe e contorcendo os tecidos nervosos do meu corpo me fazendo escrava do meu próprio teto.

Eu ficaria aqui, a noite toda descrevendo minhas torturas internas, meus conflitos psicológicos. Mas eu tenho um defeito.

Tenho um corpo.

 E meu corpo é pouco pra mim. Eu exijo além da sua capacidade.

E eu não sou um fogo. Sou o produto inflamável mantido fora do alcance de crianças e da luz solar.

E este corpo é um extintor de incêndios.

Que branda o louco bombardeio de flores e amores.

Gritos e dores.